Largo tiempo sin postear pero he vuelto, aunque sin nada importante que decir (como si alguna vez hubiera dicho algo sensato).
Autoexiliado de la comunidad bloggera, tengo una increíble curiosidad por lo que sucede en estos ciberlugares, quizá sea la nostalgia, quizá me cansé de hacer posts en la vida real pero heme aquí, empezando de nuevo tan divertido hobbie....................... saludos a todos............... los que lean y los que no, ya lo saben.

Todo por la urgencia

Hace unos días llegué a mi casa en la madrugada, con unos pistos encima y me dió la preocupación por actualizar el blog, por lo que encendí mi compu y (con un ojo cerrado, así como tratando de enfocar) escribí la mitad de una entrada. Hoy abro el blog y leo horrorizado las pendejadas que puse. Me pasé de sentimental, que quieren, la hora, el estado de ebriedad, estaba de vacaciones, etc.
En fin, ya en estos días estaré publicando algo mas interesante, pero siempre recuerde la moraleja:

"Si no tiene algo bueno que decir y anda hasta la madre............................... DUERMASE!!"

Desde pequeño he tenido problemas de autoridad. No se, me fascina retarla. A veces de una manera de mas pendeja, hay que reconocerlo, sin embargo, el común denominador de mis estupideces legales es la adrenalina momentánea y si se puede lo cómico de la situación visto unos cuantos días después.

Si, así es, siempre metido en pedos. Hay que aclarar un poquito en este punto que mis problemas legales nunca han cruzado la línea del delito. Siempre faltas menores y pendejadas similares.

Mi queridísimo amigo El Puerco, Vizconde de Morcef y su nunca humilde servidor, en una ocasión hicimos el recuento de las “Faltas al bando de Policía y buen Gobierno” (así se llama el reglamento de policía aquí y en muchos municipios del país) que hemos cometido, ya sea juntos, ya sea por separado y llegamos a la (probablemente) celebre suma de 42 faltas cometidas de 57 que maneja el susodicho reglamento. Todo un record si me preguntan (o a cualquiera, en especial a un policía). Años han pasado en que descubrí que la anarquía era una pendejada adjunta a la pubertad (sin menospreciar las utopías de Bakunin y Spinoza, que como utopías han de tratarse con los pies en la tierra) y años han pasado y seguirán pasando y mi afán por cagarla no disminuye.

De unos años para acá he pensado que tal vez mi vida sería menos complicada si no tuviera la absurda manía de meterme en líos por el simple y llano gusto de hacerlo, tal vez (y solo tal vez). De lo que estoy seguro es que no sería tan divertida como lo es y lo ha sido.

Quiero empezar un relato, pendejo si quieren, pero al fin y al cabo verídico, sin embargo, no puedo hacerlo sin ponerlos en antecedentes y para ser congruente con el inicio del post comenzaré diciendo lo siguiente:

Hace unas semanas, en algún punto de la ciudad, unos amigos (sujetos inigualables) y yo, fuimos interceptados por elementos policiales de la AFI (Agencia Federal de Investigaciones) para revisar el vehículo donde viajábamos para buscar armas y drogas (me cago de la risa). Lo anterior fue ocasionado por las múltiples ejecuciones que se han estado (ejecutando??) dando en la ciudad, así como en todo el estado (ya llevamos mas de 200 en lo que va del año).

Los uniformados se acercan al vehículo, encapuchados y armados con M-4 s. Envalentonados por el poder que les da la unión de la placa con la preparatoria trunca, nos “invitan amablemente” a descender del vehículo (si, cual ladronzuelos temblorosos por la malilla), a lo que accedimos a regañadientes. Una vez en tierra, el que parece ser el comandante (lo cual infiero por ser el único del grupo con una SMG, aparte de ser el gritón) nos da la orden de poner las manos en la cajuela del vehículo (portaequipajes) para ser cacheados. Todos accedimos, no sin que el de la voz protestara por el trato y al ser contestada mi queja con un chilanguismo (idioma del que emigra de cualquier parte del país al Distrito Federal y considera a éste como su tierra y fuente de esperanza, cuya presencia sólo puede ser superada en nefastez por su acento cáeme-en-los-purititos-huevos) se topó con un poco de afecto norteño. Si, de ese que cala y que le repatea tanto a chilangos como a pochos de mierda.

Empecé con un baile erótico al oficial que le correspondía mi revisión corporal (obviamente al tiempo en que realizaba ésta). Al ser repelido por el guardián de la seguridad federal se me pidió que permaneciera a un lado del vehículo, lo cual no podía menos que cumplir (en pos de la justicia dijo doña blanca). Empezaba a ningunear a los Analfabetas Feamente Imbeciles cuando fui repelido por Mr. Ch. (no, no me refiero al chapulín colorado, aunque podría pasar por el), quien asustado por la irreverencia trataba de reprenderme, cuando a lo lejos se escucha el gordou marranou mexicanou diciendo con un aire digno de María Félix: “Es mi carro y no me muevo, aquí los voy a estar vigilando!!!”, a lo que el uniformado responde (léase en tono chilangote): “A poco cree que le vamos a robar algo joven??” y mi gordou ni tardo ni perezoso le dice: “Pues si los conozco, lo que me apura no es que me roben, es que me echen algo, pinches roñosos!!!”. Escuchado lo anterior, Mr. Ch no tuvo mas remedio que comenzar a desvanecerse cual borracho en pulquería (y eso que no toma), se sentiría popotitos la de la canción por que le temblaban las piernas feo y estaba blanco blanco el pobre wey.

Para no hacerla tan cansada lo voy a dejar en dos partes y esta historia continúa.

Tratando de volver

Hace mucho que no posteo nada, ni siquiera he podido visitar a la comunidad bloguera pero aqui posteo algo de buen metal para que lo escuchen y me digan que les parece. Es un tributo a megadeth, con cuidado, está muy pesado.

Sólo somos sueños

El sueño americano es el anhelo de descubrir el nuevo mundo, llegar a tierra firme y quemar los barcos para asegurar que no hay marcha atrás. Es esa búsqueda del éxito fácil en tierras difíciles, donde el que te jode es el que nació en tu tierra.

El sueño americano consiste en llegar a los Estados Unidos con las manos vacías y conseguir un buen trabajo, ganarse la vida y juntar el suficiente dinero para vivir como los norteamericanos. Si, ese es el sueño americano. El éxito en tierra ajena.

Ahora analicemos el otro lado de la moneda, en lo que podríamos denominar el “sueño mexicano”.

Un adolescente promedio decide no estudiar mas, secundaria terminada y un montón de sueños por cumplir. Al interrogarlo sobre lo que le espera en un futuro sin preparación académica contesta:

-“No, tengo todo resuelto. En la calle conozco a un tipo que vende coca, me dijo que me daba entrada al negocio, el conoce gente de mas arriba que conoce gente en verdad poderosa y ahí está, soy valiente y creo que soy listo, si me se mover entro al cártel. Se que entraría de chalán pero en unos años podría llegar a ser sicario e incluso de las cabezas.”

Mocoso pendejo. Cree que la vida es un corrido. Lo malo en el relato anterior es que en México es cada vez mas común, en vez de ambicionar una carrera exitosa y reconocida se ambiciona el poder desmedido que nunca van a tener. Sin embargo, si se relacionan con gente en la calle y empiezan en el negocio del narcomenudeo. Gente sin preparación ni inteligencia que lo mismo le da matar a un tipo que a una docena, igual no tiene nada que perder.

Por mi, el sueño americano se puede ir al carajo con todos sus seguidores y sólo espero que los seguidores del sueño mexicano no me manden a mi al carajo algún día por encontrarme en el lugar incorrecto a la hora incorrecta.

Divagaciones de fin de semana. Y tu, a que le tiras cuando sueñas mexicano??

...........y fue entonces cuando morí. No me quería dar cuenta, hasta que desperté en medio de la nada y de esa nada salió un todo que me envolvió de manera sofocante, con atenciones, con arrumacos y con deseos interminables.
Fue entonces que me levanté y caminé entre los vivos, alzando la ceja ante las sonrisas y sonriendo ante la soberbia que me mostraban algunos. Fue cuando la muerte dejó de saber bien para convertirse en un dolor de cabeza y una carga para los hombros, siempre ahí, algunas veces mitigado pero siempre ahí, vulnerante e hiriente, lo que apesadumbra mis pasos y extingue mi espíritu.


Fue entonces que me di cuenta que no había muerto, que no había dejado de respirar.... simplemente había despertado y dejado de soñar y eso es peor que cualquier muerte que me ofrezcas.

Baco me llamó temprano esta noche (¿y quien soy yo para decirle que no a Nicho?), vino a mi vestido de Merlot Argentino y no pude negarme. Sonaron las trompetas al son del corcho, que entrelazado en mi navaja suiza (si, no entiendo de glamour cuando de utensilios bélicos se trata) dejó salir al genio por once años embotellado (si, buena cosecha, lo sé).
Hablar de vino es hablar de buenos tiempos, de buenas cosechas, de buenas convivencias y de malas experiencias. Todos al unísono, todos a la vez pero todos perfectamente delimitados, cada momento y cada botella, cada triunfo a la alza de la copa y cada magnolia caída en cumplimiento de un deber que nos empeñamos en cumplir y que nadie osa reclamar, pero todo unido en un trago que no cobra la cuenta hasta el momento de abrir los ojos y recordar: “Debí optar por el bordeaux”.
Aún enrojecido por la pelea que el corcho no pudo ganar esta vez (chingados argentinos, hasta para eso tienen que joder la existencia) me dejo llevar por el espíritu del vino y caigo en los brazos de morfeo (aunque se encele Roma) para despertar sabiendo que fui abatido por el único “rival” al que no pienso combatir y ante el cual puedo perder mil batallas.