Sólo somos sueños

El sueño americano es el anhelo de descubrir el nuevo mundo, llegar a tierra firme y quemar los barcos para asegurar que no hay marcha atrás. Es esa búsqueda del éxito fácil en tierras difíciles, donde el que te jode es el que nació en tu tierra.

El sueño americano consiste en llegar a los Estados Unidos con las manos vacías y conseguir un buen trabajo, ganarse la vida y juntar el suficiente dinero para vivir como los norteamericanos. Si, ese es el sueño americano. El éxito en tierra ajena.

Ahora analicemos el otro lado de la moneda, en lo que podríamos denominar el “sueño mexicano”.

Un adolescente promedio decide no estudiar mas, secundaria terminada y un montón de sueños por cumplir. Al interrogarlo sobre lo que le espera en un futuro sin preparación académica contesta:

-“No, tengo todo resuelto. En la calle conozco a un tipo que vende coca, me dijo que me daba entrada al negocio, el conoce gente de mas arriba que conoce gente en verdad poderosa y ahí está, soy valiente y creo que soy listo, si me se mover entro al cártel. Se que entraría de chalán pero en unos años podría llegar a ser sicario e incluso de las cabezas.”

Mocoso pendejo. Cree que la vida es un corrido. Lo malo en el relato anterior es que en México es cada vez mas común, en vez de ambicionar una carrera exitosa y reconocida se ambiciona el poder desmedido que nunca van a tener. Sin embargo, si se relacionan con gente en la calle y empiezan en el negocio del narcomenudeo. Gente sin preparación ni inteligencia que lo mismo le da matar a un tipo que a una docena, igual no tiene nada que perder.

Por mi, el sueño americano se puede ir al carajo con todos sus seguidores y sólo espero que los seguidores del sueño mexicano no me manden a mi al carajo algún día por encontrarme en el lugar incorrecto a la hora incorrecta.

Divagaciones de fin de semana. Y tu, a que le tiras cuando sueñas mexicano??

...........y fue entonces cuando morí. No me quería dar cuenta, hasta que desperté en medio de la nada y de esa nada salió un todo que me envolvió de manera sofocante, con atenciones, con arrumacos y con deseos interminables.
Fue entonces que me levanté y caminé entre los vivos, alzando la ceja ante las sonrisas y sonriendo ante la soberbia que me mostraban algunos. Fue cuando la muerte dejó de saber bien para convertirse en un dolor de cabeza y una carga para los hombros, siempre ahí, algunas veces mitigado pero siempre ahí, vulnerante e hiriente, lo que apesadumbra mis pasos y extingue mi espíritu.


Fue entonces que me di cuenta que no había muerto, que no había dejado de respirar.... simplemente había despertado y dejado de soñar y eso es peor que cualquier muerte que me ofrezcas.

Baco me llamó temprano esta noche (¿y quien soy yo para decirle que no a Nicho?), vino a mi vestido de Merlot Argentino y no pude negarme. Sonaron las trompetas al son del corcho, que entrelazado en mi navaja suiza (si, no entiendo de glamour cuando de utensilios bélicos se trata) dejó salir al genio por once años embotellado (si, buena cosecha, lo sé).
Hablar de vino es hablar de buenos tiempos, de buenas cosechas, de buenas convivencias y de malas experiencias. Todos al unísono, todos a la vez pero todos perfectamente delimitados, cada momento y cada botella, cada triunfo a la alza de la copa y cada magnolia caída en cumplimiento de un deber que nos empeñamos en cumplir y que nadie osa reclamar, pero todo unido en un trago que no cobra la cuenta hasta el momento de abrir los ojos y recordar: “Debí optar por el bordeaux”.
Aún enrojecido por la pelea que el corcho no pudo ganar esta vez (chingados argentinos, hasta para eso tienen que joder la existencia) me dejo llevar por el espíritu del vino y caigo en los brazos de morfeo (aunque se encele Roma) para despertar sabiendo que fui abatido por el único “rival” al que no pienso combatir y ante el cual puedo perder mil batallas.

Cuatro pantallas al centro, una para cada gigante que, unidos por una causa muerta antes de tiempo, forman al coloso que despierta de su letargo de mas de una década.
Yo al frente, incrédulo, con los sentimientos a flor de piel y quasi babeante, mirando atónito lo que creía imposible desde hace tiempo ya..............

.....................”nos veremos en el exilio o en una celda” me repetía desde mi adolescencia pero no esperaba que fuera en la primera hipótesis, menos que casi pudiera tocarlos y aunque, después del momento precioso, le sucediera la vulgaridad, aun despues de sobrevivir a la tres veces victoriosa Ciudad de Aldama, en la prision del deseo que estuvimos, mil pedazos al viento nos separarían en un estruendo de gargantas deseosas de mas.
Al mezclarse la sangre gitana que llevaban dibujarían la espiral de la derrota y oscurecería bajo el efecto de la adormiera y el peso de mis pestañas en una mala hora. Al mirarlos no pude evitar preguntarme. ¿Qué les hizo alejarse de su orilla intranquila? ¿tan siquiera en éste instante pensarán en aquellos días? Quizás en éste precioso momento puedan ser como tu que quizás no naciste para perder pero si para apostar.
Al escapar de su celda de ego, el héroe sin ilusión despertó la furia de 60,000 gargantas entumidas de tanto esperar y con su nombre por bandera se dijeron: “Silencio!!! He oído una voz...” lo que me provocó dar la vuelta con miedo a mirar atrás, a quienes coreaban al unísono sin siquiera saber nuestros nombres en un mar que no cesaba de moverse y que no dejaba aire con que respirar, pero que sin embargo me hacían sentir tan fuerte que pensaba que nadie me podía tocar.
Ésa noche la ingenuidad me absolvió de equivocarme y quise morir de siesta, aunque aun nos quedaban cosas por hacer y no podía dar un paso, estaba estancado y tenía tantas cosas por decir y no pude hablar. Son tantos los instantes que he ignorado ya, capaces de haberme salvado.
Occidente se cagó de miedo al escuchar: “...en un ataúd guardo tu tacto y una corona...” y nos empequeñeció la altura, no se pudo evitar (se me atascaron las ideas entre tantas rosa y espinas que me clavé).
Ya al final, con los brazos de la fiebre que aún abarcaban mi frente me retiré, con el recuerdo de un héroe de leyenda, sin saber siquiera si estuvo ahí o si alguna vez se fue.

Shall we dance??

Sábado en la noche. Estoy en la sala de mi casa esperando a que lleguen por mi para celebrar la graduación de un amigo. Debieron llegar desde las 9 pero como siempre no han llegado. ¿Qué mas podía esperar si el que viene por mi es el puerco? Afortunadamente no estoy solo. Me acompaña mi queridísimo y fino amigo Tom Collins, lo que me pone in mood desde antes de llegar a la celebración.

Tomo el teléfono y con un tono de regocijo y felicidad extrema le mento la madre al Vizconde de Morcef por su nefasto retraso. Me ignora y me dice que me aguante, que ya viene cerca. Total, mi amigo Tom y yo nos entendemos bien, así que no importa.

Al fin llega mi porcino amigo y salgo de mi hogar enfundado en mi traje de celebridad. Esa maldita costumbre que tengo de ir mejor vestido que el festejado no se me quita, lo que me ha valido felicitaciones en bodas, graduaciones, etc, aunque debo decir que no me molesta en lo absoluto, si no les molesta a ellos menos a mi.

Abordé el carro con la firme intención de divertirme, aunque todo apuntaba a que bebería como aldeano en feria patronal, lo cual tampoco me molesta y con ese pensamiento en mente nos dirigimos al lugar de la graduación, un salón a las afueras de la ciudad, bonito, elegantón y espacioso.

Llegados al lugar del evento me doy cuenta de que no es la primera vez que voy al mencionado salón y al ir caminando hacia la mesa que me acompañará toda la velada se reconstruye, fragmento a fragmento, la última graduación a la que asistí en dicho lugar. Tal como lo recuerdo, la música era insoportable, en estilo y en volumen. No se puede platicar y como es lo único que pienso hacer esta noche (discúlpenlo, anda crudo el muchacho, muy crudo y sin ganas de bailar) me resulta un poco encabronante la situación, eso sin mencionar lo macuarra que era la música (banda y pasito duranguense, chinguen a su madre mejor).

Posicionados en la mesa, distingo a un personaje en una mesa contigua quien me resulta familiar. El Doctor Simi en una botarga increíblemente real, a quien voy a saludar por cortesía profesional.

-Lic. Fulano de tal, como ha estado??
-Muy bien Barón y usted??
-También gracias. Bueno, lo dejo para evitar que me mate de hueva
-Andele, gracias por venir a saludar, le da un abrazo al puerco de mi parte.
-Claro que si, pero ya me voy, tengo que______________________________ (inserte cualquier pretexto aquí).
-Claro, yo comprendo, un placer extraordinario saludarlo.
-Si, yo se que lo es para usted.

Terminada la brevísima conversación me encuentro de vuelta en la mesa, donde distingo a otro queridísimo amigo quien sustituiría a Tom, que no pudo acompañarme esta noche. Señoras y señores, con ustedes Mr. Jack Daniels, quien junto con el de la voz y el centro de mesa, formaría una constante en el citado lugar durante las 4 o 5 horas que dura la celebración, mismo que veía rotar a sus ocupantes, ya sea por el baile ya sea por cualquier otra cosa que no me importa.

No se me malinterprete con lo anterior. La fiesta estaba divertida y yo también. Siempre hay con quien tener una buena conversación y la mesa nunca estuvo sola y como hacía años que no me convertía en parte de la decoración de la misma pues me pareció divertido esta vez.

La ausencia de after party me llevó temprano a casa, lo que me valió el ser interpelado sobre mis ocupaciones nocturnas al tenor de:

-Y que hiciste hoy??
-Nada

Nunca había tenido tanto sentido esa palabra.

La vuelta al mundo en 80 pistos

Creo que tardé un poco mas que eso, sin embargo aquí estoy. Y no, no fui a dar la vuelta al mundo y de haberlo hecho hubiera sido mucho mas alcohol el ingerido, es solo que vi una película basada en la historia de Verne y se me quedó el título (aparte de que me muero de ganas de un Jägermeister derecho), en fin, divagaciones mas, divagaciones menos, lo que quiero decir es que estoy de vuelta.

Ha sido tan poco el tiempo que he tenido que ni siquiera he podido visitar a la comunidad bloguera, siempre presente y siempre distante, pero siempre ahí que es lo que cuenta. Los saludo y los respeto (a todos).

Los iré visitando a todos en sus respectivos blogs, espero comenzar mañana, por lo pronto les dejo una excelente canción que me acaba de provocar una sed tremenda.





"...cause we find ourselves in the same old mess
Singin' drunken lullabies"

“...dame raíces tierra...”

Uno puede perder el suelo al olvidar sus raíces. Creo que eso me pasó. Enfrascado en una lucha estúpida entre mi yo real y el yo que quiero ser, olvidé unas cuantas cosas básicas en la vida, dejé a mi yo verdadero enterrado, humillado y sobajado a la víspera de algo que tendría que reforzarme, sin embargo pasó todo lo contrario, me debilitó, siendo que lo único que debía hacer era voltear un atrás y recordar un poco.
Siempre me pareció algo carente de sentido vaciar mis emociones aquí ya que a nadie le importa, sin embargo nadie está exento de hacer pendejadas, menos yo.